Антон Мигай
А поезд пыхтит по круче
Кричит предсмертно рессора.
- Хотите спирта, поручик?
Калуга еще не скоро.
Март обнажает плеши
Земли, не тронутой плугом.
Их игры на кой вам леший?
Они играют друг с другом.
Они получили право
Стрелять в окно мезонина.
Идет по вагону браво
Забывшая долг рванина.
Идет, раздувши карманы,
Идет, набивши картузы.
Читал у Томаса Манна…
Или же у Мальтуза –
Не помню… там есть идея
О смутной тяге народной
К ярму. — У Мальтуса. Где я?
— Ночью проехали Гродно.
***
- Будете пить, поручик?
В Калуге со спиртом плохо.
С прочей снедью – получше
(в соседнем купе – грохот),
остатки с прошлого года.
Но в чем избыток – в евреях!
Где ваши погоны, поручик?
— Сорвали. Давайте скорее
пить. Знобит с Петрокова.
Надеюсь, не тиф. Погода
Как в Польше. Вы с фронта? С какого?
Я к дочке – ей в марте три года.
Думал – купить что в подарок,
Но здесь, в свободной России
Сто тысяч – свечной огарок,
Милльон – бутыль керосина.
Снова за переборкой
Грохот и – матюгами.
Пространство дышит махоркой
И чавкает сапогами,
И грезит о детях и женах
И бредит строками Блока,
В легких, ипритом жженых,
Гуляет чахоточный рокот.
***
— Я еду на Дон, транзитом.
— К Корнилову?
— Что вы… Тише…
На Дон. Там тихо и сыто.
Подумаю о престиже
Империи, мир ее праху,
Попью молока парного.
Отъем солидную ряху,
Вылечу правую ногу –
Смажу спрятанный Льюис,
Нашью погоны обратно.
Ну сколько можно сутулясь
Жить? Минуя парадный,
Красться с черного хода
В собственную квартиру!
Поручик! Через полгода
Их всех поведут к сортиру
И в говнах утопят! Бросьте!
Вы ж воин! Айда со мною.
…Поручик выкинул кости,
и выпало вверх тройною.
***
Заросший, как после комы,
Он вышел в своей Калуге.
Он сам нашёл военкома,
И сам предложил услуги.
Вот бред – нашёл военкома,
И сам предложил услуги!
Отец от позора такого
Едва на себя руки
Не наложил. Кружило
Солдата, что корку лимона
В ручье. Дворянство, как шило,
таил от рябых гегемонов
В мешке беспогонной шинели.
Разбил поляков в Галиции...
И умер в финале метелей,
Очкарик печальнолицый.
Когда его выносили
В мешке из тифозной палаты,
На снег, ноздревато-сирый
Упали рыжие пряди,
Он их носил за подкладом
В память о дочке.
Упали
Два иконных оклада,
Три боевых медали,
Молитва о тех, кто на поле
Брани, иже, упокойны,
не имут ни страха, ни боли...
Упали два мерзлых погона.
***
Тогда санитар сплюнул
На труп и сказал бригаде:
— Он жрал с народного блюда,
Ему мы верили, бляди,
А он их держал, змеюка,
За пазухой все те годы.
И двинулись врозь, во вьюгу
Сыны трудового народа.
Из вьюги слетели враны,
Но горек был вкус добычи.
Вкус незажитой раны,
Впаянной в профиль птичий
Его. Вкус кислой карболки,
Просроченного хинина
И смерти. Вкус верхней полки
Купе, где пирует рванина,
Забывшая долг солдата.
Вкус офицерской присяги,
Звучавшей в горле когда-то
Подобно нордической саге
О Зигфриде. Вкус металла,
Застрявшего в кости берцовой.
Дорог, по которым мотало.
Желтой ладони отцовой,
Проклявшей его с порога.
Вкус погребальных литий,
Четвертого имени Бога,
Значащего «Воитель».
Вкус промозглого Лимба,
Пристанища неотпетых.
Вкус золотого нимба
Святых, солдат и поэтов.
ЕЩЕ
Кричит предсмертно рессора.
- Хотите спирта, поручик?
Калуга еще не скоро.
Март обнажает плеши
Земли, не тронутой плугом.
Их игры на кой вам леший?
Они играют друг с другом.
Они получили право
Стрелять в окно мезонина.
Идет по вагону браво
Забывшая долг рванина.
Идет, раздувши карманы,
Идет, набивши картузы.
Читал у Томаса Манна…
Или же у Мальтуза –
Не помню… там есть идея
О смутной тяге народной
К ярму. — У Мальтуса. Где я?
— Ночью проехали Гродно.
***
- Будете пить, поручик?
В Калуге со спиртом плохо.
С прочей снедью – получше
(в соседнем купе – грохот),
остатки с прошлого года.
Но в чем избыток – в евреях!
Где ваши погоны, поручик?
— Сорвали. Давайте скорее
пить. Знобит с Петрокова.
Надеюсь, не тиф. Погода
Как в Польше. Вы с фронта? С какого?
Я к дочке – ей в марте три года.
Думал – купить что в подарок,
Но здесь, в свободной России
Сто тысяч – свечной огарок,
Милльон – бутыль керосина.
Снова за переборкой
Грохот и – матюгами.
Пространство дышит махоркой
И чавкает сапогами,
И грезит о детях и женах
И бредит строками Блока,
В легких, ипритом жженых,
Гуляет чахоточный рокот.
***
— Я еду на Дон, транзитом.
— К Корнилову?
— Что вы… Тише…
На Дон. Там тихо и сыто.
Подумаю о престиже
Империи, мир ее праху,
Попью молока парного.
Отъем солидную ряху,
Вылечу правую ногу –
Смажу спрятанный Льюис,
Нашью погоны обратно.
Ну сколько можно сутулясь
Жить? Минуя парадный,
Красться с черного хода
В собственную квартиру!
Поручик! Через полгода
Их всех поведут к сортиру
И в говнах утопят! Бросьте!
Вы ж воин! Айда со мною.
…Поручик выкинул кости,
и выпало вверх тройною.
***
Заросший, как после комы,
Он вышел в своей Калуге.
Он сам нашёл военкома,
И сам предложил услуги.
Вот бред – нашёл военкома,
И сам предложил услуги!
Отец от позора такого
Едва на себя руки
Не наложил. Кружило
Солдата, что корку лимона
В ручье. Дворянство, как шило,
таил от рябых гегемонов
В мешке беспогонной шинели.
Разбил поляков в Галиции...
И умер в финале метелей,
Очкарик печальнолицый.
Когда его выносили
В мешке из тифозной палаты,
На снег, ноздревато-сирый
Упали рыжие пряди,
Он их носил за подкладом
В память о дочке.
Упали
Два иконных оклада,
Три боевых медали,
Молитва о тех, кто на поле
Брани, иже, упокойны,
не имут ни страха, ни боли...
Упали два мерзлых погона.
***
Тогда санитар сплюнул
На труп и сказал бригаде:
— Он жрал с народного блюда,
Ему мы верили, бляди,
А он их держал, змеюка,
За пазухой все те годы.
И двинулись врозь, во вьюгу
Сыны трудового народа.
Из вьюги слетели враны,
Но горек был вкус добычи.
Вкус незажитой раны,
Впаянной в профиль птичий
Его. Вкус кислой карболки,
Просроченного хинина
И смерти. Вкус верхней полки
Купе, где пирует рванина,
Забывшая долг солдата.
Вкус офицерской присяги,
Звучавшей в горле когда-то
Подобно нордической саге
О Зигфриде. Вкус металла,
Застрявшего в кости берцовой.
Дорог, по которым мотало.
Желтой ладони отцовой,
Проклявшей его с порога.
Вкус погребальных литий,
Четвертого имени Бога,
Значащего «Воитель».
Вкус промозглого Лимба,
Пристанища неотпетых.
Вкус золотого нимба
Святых, солдат и поэтов.
ЕЩЕ